O Caminhante

O caminhante vasculhava num dos bolsos do casaco, desbotado e remendado com restos de tecidos de todas as cores e texturas, seus segredos. Sua busca era cada vez mais intensa. Em nunca encontrara seu passado.
Morava nas esquinas e conviva com os perigos da noite numa rotina conflitante. Suas companhias mudavam a todo instante por destino, acidente ou fantasia. Os que escolhiam o destino se entregavam a vida. Por acidente aos seres humanos. Os da fantasia aos seus sonhos.
Ele era um da fantasia.
Acreditava ser seu o mundo e fazia o possível para torná-lo.
Todo o dia percorria a cidade com sua figura quixotesca. Quando não cantava músicas infantis ou de amor perdido recitava trovas.
Ia de casa em casa com seu molho de chaves, que era a extensão de seu corpo, de várias formas, tamanhos e cores com a intenção de encontrar parte de sua história.
Seu simples objetivo era encontrar uma porta que o acolhesse e pudesse afirmar que ali era sua morada. Mas, as pessoas achavam estranho um sujeito daqueles querer entrar em seu seio familiar. Alguém que devido aos vários sofrimentos possuía um o andar pesado, a tez suja e o a imaginação fértil.
Nada o impedia de construir sua busca fantástica. Em cada porta um afeto, cada acolhida uma esperança. E a certeza que sua aventura só acabaria com o final de suas forças, não por desistir. Por saber que na vida temos uma única e dolorosa certeza: da morte.
Assim como era corajoso, era acessível. Bastava um simples consentimento com a cabeça para torná-lo íntimo. Percebia a necessidade de qualquer pessoa num gesto. Quem mais haveria de saber do que aquele que encarava de perto todas as dores e sofrimentos de uma vida pesada?

“Meu Lírio despetalado
De amor e de afeição
Quero ver, quem tem medo
De se entregar ao coração”

Sabia conquistar as pessoas, e pesava fundo com suas palavras nos sentimentos alheios.
Cada porta fechada era a solidão lhe abraçando. O mundo se tornava mais real.
Desistir jamais!!
O mundo é um pedaço de tempo a ser percorrido por seus desejos de futuro.
E caminhava...


Marckson de moraes
09/05/2010

poesia

O que os olhos não veêm.

Seu corpo foi estremecendo e todos os pêlos ficando eriçados. A cada toque, um gemido. Um prazer incontestável e a certeza de que aquele era seu lugar. Seu momento.

O calor do ambiente com o seu fazia tudo ficar mais fantástico. Em certos instantes flutuava. Sentia o teto e o chão ao mesmo tempo. Conseguia nesse exato momento sair de si e ver-se tomado por tamanho prazer que sua respiração passara a ser controlada por seus movimentos. Bruscos, delicados, expansivos, contorcidos. Bailava em um ritmo próprio e desconhecido. Alucinado e delirante.

A pouca luz foi clareando sua face coberta de suor. Um vapor envolvia seu corpo e o conduzia na escuridão em direção à porta. Saiu do ambiente e sentiu-se pesado. Cansado. Sempre a mesma sensação. O ar frio o envolvia e provocara nele um choque térmico e moral.

Seu porte ereto e altivo indicava que o lobo saciara sua sede. Estava satisfeito por hora.

Precisava beber algo. Um líquido que o ajudasse a engolir a situação e diluir o doce sabor do pecado na sua boca. Pediu um uísque. Malte é um bom disfarce.

Agora com o paladar apurado. Voltou ao lugar escuro.

Seus sentidos aguçados causavam-lhe vertigens. Sua boca secara. A pressão em seu peito aumentava a cada passo. Seu sangue queria sair por seus poros. O desejo tomara-lhe conta quando invadia o breu. Retornou ao seu estado natural, instintivo, ao cio.

O relógio avisou que acabara seu intervalo. São 18 e 30. Precisava volver ao plantão. Tomou banho, vestiu o uniforme. Voltou ao batalhão. Amanhã regressaria a sauna e continuaria suas aventuras.

01/03/2010

Marckson de moraes.

Meu corpo arde às chamas da paixão

Meus olhos constatam meu desejo:
Teu corpo.

Recolho em minhas pernas tua vontade
E absorvo tua essência.

Tua frente encaixa em meu verso
Escrevendo nosso destino.
E teu reverso me inspira.


Tua face branca ilumina meus sonhos
Teu corpo preenche meu vazio

E caminhamos.

(19/04/2010)

Marckson de moraes

Caminho a longos passos sem destino algum.
Conheço pessoas, relembro momentos, transito entre a esperança de viver e a culpa da solidão.
Será triste amar assim?

O sofrer não pesa

me fortalece.

Te percebo alvo
Caminhando entre Lírios e girassóis.
com suas asas nos pés.

Teu rosto brilha em meus sonhos
e me enche de alegria ao lembrar que me fizeste sorrir,
chorar,
viver.

Amar e ser amado

Contigo cresci.
Tua ausência me renova.
Não me corformo com a perca.
Mas não foste embora...

Ficaste aqui.
em mim , em Nós.

Sabe, people!!

Encontrei uma na praça. A outra na rua, aos redores da praça. Por algum motivo tínhamos de nos encontrar. Destino. Sina. Acaso. Coincidência. Algo, que não sei explicar o que, nos uniu naquele pequeno espaço de tempo.

Uma sempre na presença da outra. Mesmo a quilômetros de distância. Existi um algo que as uni. Um cordão umbilical. Se vires uma com certeza sentirás a presença da outra. O cheiro de uma exala o da outra.
Elas pouco se encontravam, mas quando seus corpos ocupavam o mesmo espaço o mundo se tornava pequeno, do tamanho da conta de um colar de uma. E o tempo congelava em um relógio da outra. Seriam importantes, naquele instante, apenas as duas. O seu encontro.
Brigavam. E como brigavam. Só se briga com quem se ama.
Sentiam ciúmes. Muitos ciúmes. Uma da inteligência da outra, ou outra da inocência de uma. Mas se completavam. Yin Yang, sol e chuva, vida e morte. Sem dúvidas precisavam uma da outra e seriam capazes de matar e morrer.
E eu assistia aquilo com tanta alegria, pois, eu tinha me tornado uma espécie robótica de ser humano, sem sonhos e voltado às necessidades básicas que precisamos. Comer, beber, dormir, trabalhar. Fazer coisas comuns, ser uma pessoa comum. Como a vida. Minha vida. Estava definitivamente preso a uma rotina sufocante. E digo aquilo, assim alheio, por não saber como denominar exatamente esse sentimento existente entre ambas. Não é somente amor, mas, algo metafísico.
Então quando uma tocou minha alma e a outra o meu juízo. Borboletas percorreram meu corpo e saiam por meus cabelos. O ar que invadiu meus pulmões tinha um cheiro sândalo. Ao vê-las toda e qualquer luz existente entre nós era âmbar. Nada podia afastá-las de mim e eu estava completamente preso a elas e me entreguei tão intensamente aos seus sentimentos que meu coração explodiu em lágrimas. Meus olhos declaravam que eu sentia um prazer incontestável em encontrá-las. Algo que há tempos meu corpo desconhecia. Que durou pouco. Seis meses aqui. E eternamente com elas aonde forem.

26/09/09.
Marckson de Moraes.

Meu destino

Ventos do Norte

Guiam barcos.

Conduzem marés.

Ares do Sul

Transportam nuvens.

Carregam pássaros.

Brisas do Leste

Derramam orvalho.

Diluem florestas.

Tempestades do oeste

Desenham desertos.

Lapidam montanhas.

Sou conduzido

carregado

diluído

lapidado a você.

22/02/2010

Marckson de moraes

Drico

Dançava e delirava em pensamentos carregados
como nuvens.
Caminhava e cantava por ruas desertas a procura de alguém
que voasse.
Te encontrei.
Sorrio e suspiro por teu cheiro doce
de cravo.


20/02/2010
Marckson de moraes

Durmo...

Acordo com teu cheiro,
Teus beijos,
Nosso desejo.

Morfeu me encanta.
Eros me fortalece.

Sinto...
Em minhas veias sangue*,
Em meu corpo vida,
Na minha alma esperança.

Hades sucumbiu.
Afrodite brilhou.

Quero...
Te ver,
Te ter,
Viver.


08/02/2010.
Marckson de moraes.

Sempre depois da chuva

A vidraça do bar voltou a ficar manchada pela água embaçada de uma poça que havia bem na esquina. Armadilha fácil pra qualquer desavisado que não conhecesse aquele metro quadrado, ou curioso que por acaso parasse para apreciar o movimento do estabelecimento muito frequentado por mais variada clientela.

Era um bar de centro da cidade, desses bares de paredes manchadas e cheiros encravados. Prédio antigo, fascinante, guardava tanta história que chegara a ter vida própria. Recanto de boêmios, artistas, prostitutas, amantes e solitários.

Como Luísa. Mulher misteriosa. Pedia sempre a mesma bebida, no mesmo lugar, no mesmo horário. Rotineiramente. Pontualidade britânica. Sempre depois da chuva.

Quando o sol transpassava o último par de vitrais do alto da janela esquerda e refletia na prateleira de cristais, que guardava os conhaques, uísques e licores, um raio luminoso rebatia bem na direção de Luísa. E ficava aquela mulher tomando seu gim com sua luz própria. Seu foco a quarenta-e-cinco-graus. Seus olhos brilhavam tão intensamente quanto os cubos de gelo no copo. E sua alma nesse exato momento ficava translúcida como sua bebida.

Luísa era mais uma adotada por Madrinha, a dona do bar. Senhora de meia idade batizada assim pelas putas do entorno que viam nela uma mãe, amiga e companheira. Não que Luísa não tivesse casa, viva até bem. Possuía um apartamento de dois quartos com varanda que dava para praça da república. Bem mobiliado e amplo.

Seu tempo naquele bar se limitava aos fins de tarde. Tomava duas ou três doses calmamente como se esperasse alguém. Uma amiga que não via há tempos, um parente aflito por problemas familiares ou quem sabe um amor.

No começo as pessoas estranharam. Ficou conhecida como a doida do chapéu. Por causa do seu chapéu à zamparina, afinal todos eram curiosos. Uma proteção ou um charme? E como num ritual, reza a etiqueta, tirava seu chapéu ao sentar e o colocava em seu colo, tudo delicadamente desenhado. Os passos, a respiração, o sentar, a postura, o beber, olhar pra rua e o esperar.

Com o passar do tempo Luísa tornou-se parte daquele bar. Uma pintura dramática e vibrante que decorava aquele ambiente. O mesmo gim, a mesma luz, o mesmo chapéu, quem sabe até a mesma roupa. Seria Luísa uma louca?

Nunca a viram com ninguém. Nem filhos, irmãos, amigos, nada. Segundo madrinha sua voz é leve e terna. Parecia voz de professora. A única vez que se ouvia sua voz era para pedir uma dose de gim e dois cubos de gelo.

Chegou a fazer-se um bolão de apostas sobre sua profissão, secretária, aeromoça, telefonista, até de puta aposentada com saudades da profissão ela foi classificada.

Luísa, uma figura incógnita que visitava aquele bar dentre as várias que circulavam por lá. algumas às vezes paravam, outras só olhavam. Tinham os que mudavam de calçada ao perceber que aquela fachada estupendamente gloriosa era a do famoso bar.

Luísa adorava aquele estabelecimento. Sentia-se a vontade, ria poucas vezes, não se sabe por quê. Seus olhos aguardavam ansiosos para encontrar alguém. Estrategicamente sentava onde sua visão seria ampla o suficiente para acompanhar os movimentos internos e externos no bar.

E todos os dias a mesma coisa: o chapéu, o gim, o sol.

Certo dia de sol, não choveu. Dia atípico. Apenas uma leve brisa âmbar desenhava a silhueta dos muros e prédios daquela cidade nortista e perfumou com chuva o asfalto quente que descolava nos sapatos das pessoas.

Neste dia Luísa trocou seu vestido. Dessa vez sem chapéu com uma bolsa pequena e charmosa. Estava com um penteado bem armado e delicado. Elegantíssima. Pediu uísque. Dose dupla, On the rock! Observou o cubo de gelo derreter no fundo do copo antes de beber o último gole. Seco. Rápido. Olhou o copo vazio, agradeceu a madrinha, perguntou pelo banheiro e caminhou em direção a ele. Cantarolava uma canção e apertou a minúscula bolsa como uma criança ao matar um passarinho com as próprias mãos. Abriu a porta, respirou fundo e olhou pra rua. Ninguém familiar a ela apareceu naquele instante.

A porta se fechou e um tiro calou a agitação de todos no bar.

Marckson de Moraes – 08/02/2010.